Divididos entre a obrigação de produzir incessantemente e o imperativo da tela, tornamo-nos ciborgues — sem descanso, sem tempo, sem contato. O progresso revelou-se algo diferente tanto do que esperávamos quanto do que nos haviam dito que seria. Ainda assim, persistimos em tentar nos transformar em outra coisa, acompanhados por uma realidade material sem precedentes. Desse estado de tensão nervosa emerge esta performance sobre o ato de tentar.
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